Дед.
Летний вечер.
Каникулы.
Фильм о войне.
Мне - шестнадцать..., а деду - три года
Остаётся на грешной, любимой земле...
А с экрана он - статный комвзвода!
Чёрно-белая хроника.
Толпы.
Цветы.
Это наших встречает Европа...
Я тогда обалдел: Дед! Да это же ты!
Машешь мне со стекла кинескопа.
Позади Кёнигсберг,
и Берлин - впереди...
Мотоцикл с коляской.
Улыбка.
А у деда - слеза.
И рука на груди...
Да не может быть... Это ошибка!
Он же там, на экране, как с фото - точь-в-точь!
Ордена.
Портупея.
С букетом.
И, ни разу его не видавшую, дочь
Он обнимет лишь будущим летом.
Я к нему, как пацан, пристаю: расскажи
Про бои.
Ты бывал в рукопашной?
Про катюши, про танки, десант, блиндажи,
Про обстрелы...
и было ли страшно?
Он молчит и не смотрит. Сбегает слеза.
В пальцах баночка от валидола.
Мотоцикл - Мелькнуло в кустах - Тормоза!
Это в памяти снова и снова.
Опрокинул на бок.
Юзом тащит в кювет.
В голове: да не дай бог, граната!
А вокруг - синева. А вокруг - первоцвет...
Он успел по кустам с автомата.
Я его обнимать - молодец! Ты герой!
Фриц матёрый был? Может с крестами?
Дед ответил мне тихо: как ты...
молодой.
И альбом в ранце.
С карандашами...
Он наверное шёл к нам сдаваться тогда.
Мне б увидеть, что подняты руки...
Он мне снится всё время - все эти года.
... у него бы сейчас были внуки!
И наверное было бы много картин -
Городские пейзажи,
природа...
И отстроенный заново светлый Берлин.
И набросок портрета комвзвода...
СказочНик
