Мне тяжек плен бурлящих городов,
Обвитых сетью гибких проводов.
В них пребывая, я впадаю в ступор
Меня гнетет холодный, липкий плен,
Рядов однообразных, серых стен
Теснящих волю, как стальные путы.

Мое село с столицей не сравнишь.
Ценю его божественную тишь,
Когда босою, утречком, по лугу
Пройдусь, под звуки птичьих голосов.
Не чувствуя сжимающих оков -
Там каждая травинка мне подруга.

Здесь влажный шёпот дождевых истом,
Туманов заплутавших меж крестов,
Церковных звонниц, устремленных в небо
За дальним полем старенький погост,
Через ручей резной, горбатый мост
И над селом, плывущий запах хлеба.

Прохладный жемчуг юных, свежих рос,
И нежный шелест трепетных берез,
Любовью к краю, мне наполнят душу.
Мне дорог каждый луговой цветок -
Здесь мое место, жизненный исток,
Я эту связь вовеки не нарушу.

ВЕРА ПОРОШИНА

Избегаю встречаться взглядом,
И накручен – до ста считаю…
Эта женщина снова рядом,
По которой я так скучаю.
Называю всё это бредом,
Продолжая кружить по краю,
И невольно - за нею следом,
И мечтаю о ней… мечтаю.
А она, ничего не зная,
Всё уводит меня от дома,
Ведь чужая она… чужая…
Отчего же в душе истома?
Так нечестно: без спроса – в душу!
Сигарету опять ломаю…
Подойти бы… обнять… да трушу,
И теряю её… теряю.
А улыбка её беспечна,
Ведь не я для неё отрада,
И так будет, наверно, вечно –
Ей иначе совсем не надо.
Потому что всё стало прошлым,
Безвозвратно – неповторимым,
Ах, каким же я был хорошим…
Ах, каким же я был любимым…
Той, которая всё забыла,
Той, к которой всё тянет и тянет…
Не позвал её… не простила.
И моею уже не станет.

СказочНик

Если что-то пошло не так,
ожидания не сбылись;
если холод в тебе и мрак
в безразличном дожде слились,

если чувствуешь - всё не то,
если холоден стал и глуп -
непременно надень пальто,
что пылится давно в углу.

Не пускают - не лезь в окно,
и дорога тебя спасет.
Может что-то еще дано?..
Может, было еще не всё?

Отрывая себя, как лист,
и пытаясь идти на свет,
ты стремительно канешь вниз,
чтоб учиться опять взлететь.

Не успеешь достигнуть дна -
отрастает уже крыло.
И дорога опять видна,
облетевшей листве назло.

И в округе полно утрат,
но не будет без них побед.
Если что-то пошло не так -
непременно иди на свет.

В поворотах всегда дожди.
И до крика болит в груди.
Ты лучину свою зажги,
если хочешь идти - иди.

А бояться - оно не грех.
И дрожала рука не раз.
Только те, кто стремится вверх -
непременно храбрее нас:

Отрывают себя, как лист,
вырывают себя из уз.
И глотают, как воду, жизнь,
ощущая особый вкус...

Ну а спросят когда меня,
я ответ бы дала один:
если хочешь менять - меняй.
Мало света - на свет иди.

Алена Васильченко

Не пишите длинных писем - в них так много недомолвок,
В них так много долгих пауз, рассуждений ни о чём,
В них неслышным шагом лисьим, отодвинув лёгкий полог,
Вылезает ложь из пазух, и мурлычет за плечом.
Тонут строчки в ватной дымке недосказанных признаний,
Необдуманных решений, всевозможных пустяков,
И на пальцах, по-старинке, от шершавых прикасаний
Остаётся след мгновений невостребованных слов.
В них коварные болота недозволенных мечтаний,
Где по хлипко-чёрной гати нас уводит чей-то след,
И где в спину смотрит кто-то из-за эха обещаний,
Только это эхо, кстати, не откликнется в ответ.
На чернильных тонких тропках столько разных ответвлений,
Перекрёстков, ям и впадин, и разрушенных мостов...
И хранятся в толстых стопках списки недооткровений,
Как архив сердечных ссадин, и умолкших голосов.
Не читайте длинных писем - связкой между полюсами
Длинных писем слишком мало, лишь касание руки...
По шуршащим жёлтым листьям подойти, найтись глазами,
Чтобы сердце подсказало кто друзья, а кто - враги...

СказочНик