Промок асфальт до отраженья
Под желтым всхлипом фонарей,
И показалось на мгновенье –
Согрей…
На листьев плоские узоры
Ложился дождик, словно взвесь…
В каком окне вздохнули шторы? –
Я здесь…
И тишина плащом шуршала,
Слоился воздух слюдяной,
Кому опять ты прошептала? –
Ты мой…
Обняли сумерки за плечи,
И словно дрогнула свеча,
Когда спросил я в этот вечер –
Ты чья?
Какой нечаянной звездою
Ты опустилась в этот мир?
Заплакал кто-то надо мною –
Забыл…?
А я стоял под фонарями
И в листопадной маяте
Искал замерзшими губами –
Ты где?
Сильнее дождь стучал по лужам,
И чьи-то таяли шаги,
Твой голос был слегка простужен –
Найди…
Беззвучно тлела сигарета,
Мне осень возвращала вновь
Мою, потерянную где-то –
Любовь…

СказочНик

Замечательная алхимия асфальта! Родной уют, который мерещится за шторами и проч. образы, которые рельефно выделяются и раскрываются внезапным обрывом строфы (это - паузник).
Это - чьё? (неужели - Ваше?)

О любви

К чёрту всё... Не будем о грустном...
Может, дольём себе к пуншу стакан вина и подсмотрим в щель, как старик у окна пишет ночью письмо на плохом французском?..
Кто прочтёт его: Он ? Она ? - разрывая конверт узкий...

Посмотри, как он курит, жмёт сигарету в руке,
как он щёлкает фильтром на языке, по подобию всех мужчин...
И как в комнате всё уплыло табаке, как в каком-то заброшенном кабаке.
сколько ямочек впало в его щеке, провалилось среди морщин.

Посмотри, как под беленым потолком, висит лампа, подбитая молотком,
пахнет липким, подслащенным молоком... -
Он глотает его, обжигая себе нутро, но спокойно и мерно - как пьют ситро,
или старый взбродивший квас.
И скрипит по бумаге его перо. Он ей пишет в десятый раз...

Ладно, к чёрту!
Давай не о том!
А представим себе, как она с бантом, в босоножке, одетой на тонкий след,
в старой кухне готовит себе обед,
выбегает во двор за своим котом.
Ждёт письма, натянув берет.
Как она убегает звонить тайком, и смеясь, называет его дураком...
В них есть то, чего в нас нет...

Ты мне просто скажи: почему у ней,
в этом доме с разбитым, гнилым крыльцом пахнет
леденцом,
маточной пыльцой?..
Почему она носит всегда лишь его кольцо?
Почему им не ест ацетон от вина лицо, не давая разлипнуть на утро глаз...
Отчего они ждут каждый день телеграмм - не смотря на болезни кардиограмм.
Отчего они молоды больше нас?..

Ладно. К чёрту! От этого - как ос: задевая, занозит и ноет жало.
Только вот отчего они, старики, - до сих пор в животе берегут стрекоз?
Почему у них в кухне дурманящий запах роз,
а у нас - даже места мало?..

Почему мы боимся, того, что уже показали?
Он вот... пишет письмо...
без единой чернильной кляксы,
злой гримассы...
Говорит, что пойдёт к ней по рельсам, если закроют трассы...
Отчего мы кладём матрасы в этот зал ожидания на вокзале?
Чтоб потом, по вечерней мессе,
на привычном месте разгрызать всю глотку своей мечте...

Почему к нам во снах приходят именно те,
кому мы ничего не сказали?..

Алена Васильченко

Я понял, что я не Александр Сергеевич.

Для Вас, Леда, немного японской поэзии.

Ранней весною,
На поле ищу цветы
Тебе в подарок.
Рукава моих одежд
Вымочил выпавший снег.
(Император Коко)
_______________________
Волны играют
В заливе Суми, даже
В эту ночь, когда
В своих тайных мечтаньях
Я пробираюсь к тебе.
(Фудзивара-но Тосиюки)
________________________
Как ни скрывал я
Влюбленность, но выдало
Секрет мой лицо.
И теперь спрашивают:
Что так тревожит тебя?
(Тайра-но Канэмори)
________________________
Только ты одна
Стала тому причиной:
Жизнь я не берег,
А вот сегодня молюсь,
Чтоб длилась вечно она.
(Фудзивара-но Санэката)